Hoy tengo tu nombre en mis labios,
escucho el eco de tu voz muy lejos
en el espacio más profundo
de mi recuerdo. Allí sigues
como si no te hubieras ido.
A veces te siento a mi lado
susurrándome un consejo.
Hoy sé que estas palabras
llegarán a ti y te alegrarás
al saber que sigo pensando
en ti desde lo más profundo
de mi corazón de hijo.
Hoy, en tu día, mi mejor regalo
es recordar tu sonrisa.
JOSÉ LUIS RUBIO
domingo, 4 de mayo de 2014
martes, 22 de abril de 2014
Poema desde un caracol
Yo he visto el mar. Pero no era
el mar retórico con mástiles
y marineros amarrados
a una leyenda de cantares.
Ni el verdemar cosmopolita
-mar de Babel- de las ciudades,
que nunca tuvo unas ventana
para el lucero de la tarde.
Ni el mar de Ulises que teníasiete sirenas musicales
cual siete islas rodeadas
de música por todas partes.
Ni el mar inútil que regresa
con una carga de paisajes
para que siempre sea octubre
en el sueño de los alcatraces.
Ni el mar bohemio con un puerto
y un marinero delirante
que perdiera su corazón
en una partida de naipes.
ni el mar que rompe contra el muelle
una canción irremediable
que llega al pecho de los días
sin emoción, como un tatuaje.
Ni el mar puntual que siempre tiene
un puerto para cada viajedonde el amor se vuelve vidacomo en el vientre de una madre.
Que era mi mar el mar eterno,
mar de la infancia, inolvidable,
suspendido de nuestro sueño
como una paloma en el aire.
Era el mar de la geografía,
de los pequeños estudiantes,
que aprendíamos a navegar
en los mapas elementales.
En el mar de los caracoles,
mar prisionero, mar distante,
que llevábamos en el bolsillo
como un juguete a todas partes.
El mar azul que nos miraba,
cuando era nuestra edad tan frágil
que se doblaba bajo el peso
de los castillos en el aire.
Y era el mar del primer amor
en unos ojos otoñales.
Un día quise ver el mar
-mar de la infancia- y ya era tarde.
Gabriel García Márquez
Gabriel García Márquez
viernes, 31 de enero de 2014
viernes, 8 de noviembre de 2013
Un poema es una ciudad
Un poema es una ciudad llena de calles y cloacas,
llena de santos, héroes, pordioseros, locos,
llena de banalidad y embriaguez,
llena de lluvia y truenos y periodos
de ahogo, un poema es una ciudad en guerra,
un poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj,
un poema es una ciudad ardiendo,
un poema es una ciudad bajo las armas
sus barberías llenas de borrachos cínicos,
un poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo
por las calles como Lady Godiva,
donde los perros ladran en la noche y persiguen
la bandera; un poema es una ciudad de poetas,
muchos de ellos muy similares
y envidiosos y amargados...
Bukowski
llena de santos, héroes, pordioseros, locos,
llena de banalidad y embriaguez,
llena de lluvia y truenos y periodos
de ahogo, un poema es una ciudad en guerra,
un poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj,
un poema es una ciudad ardiendo,
un poema es una ciudad bajo las armas
sus barberías llenas de borrachos cínicos,
un poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo
por las calles como Lady Godiva,
donde los perros ladran en la noche y persiguen
la bandera; un poema es una ciudad de poetas,
muchos de ellos muy similares
y envidiosos y amargados...
Bukowski
jueves, 29 de agosto de 2013
Poeta americana del siglo XIX
LA VENTAJA DE LA DESESPERACIÓN
La ventaja de la desesperación se logra
Sufriendo desesperación
De estar asistido por reveses,
Uno tiene que haber conocido el revés.
El valor de sufrir como
El valor de la muerte,
Se conoce probándolo,...
No lo puede otra boca;
De salvadores, volvednos conscientes
Como nosotros mismos hemos compartido
La aflicción nos parece impalpable
Hasta que a nosotros mismos nos hiere
En lo más profundo.
Emily Elizabeth Dickinson (1830-1886)
La ventaja de la desesperación se logra
Sufriendo desesperación
De estar asistido por reveses,
Uno tiene que haber conocido el revés.
El valor de sufrir como
El valor de la muerte,
Se conoce probándolo,...
No lo puede otra boca;
De salvadores, volvednos conscientes
Como nosotros mismos hemos compartido
La aflicción nos parece impalpable
Hasta que a nosotros mismos nos hiere
En lo más profundo.
Emily Elizabeth Dickinson (1830-1886)
viernes, 9 de agosto de 2013
Cómo acabar las historias...
Hay personas (entre las que me cuento) que detestan los finales felices. Nos sentimos engañados. El mal es la norma.
VLADIMIR NABOKOV, Pnin.
No se escriben novelas para contar la vida sino para transformarla, añadiéndole algo.
MARIO VARGAS LLOSA, La verdad de las mentiras
VLADIMIR NABOKOV, Pnin.
No se escriben novelas para contar la vida sino para transformarla, añadiéndole algo.
MARIO VARGAS LLOSA, La verdad de las mentiras
sábado, 3 de agosto de 2013
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